Le farmaciste
lo vedi non sembrano appartenere alla razza umana.
Gesti lenti e aggraziati ti piegano un pacchettino in qualche decimo di secondo quando tu avresti impiegato mezz'ora, denti bianchissimi e sorriso gentile tu balbetti il nome della medicina che esce afono.
 Poi volteggiano nei camici bianchi tra un cassetto e l'altro alzando un poco gli occhiali mentre cercano il prodotto. Pulitissime, pelle abbronzata naturale anche l'inverno senti l'odore di sapone e di ferro da stiro appena passato. Poi ti consegnano una piccola sportina con dentro un pacchetto con dentro un'altro incartamento che avvolge la scatola se uno è grave fa prima a morire che a scartare tutta quella roba.
Però con gentilezza, tutto con gentilezza. Magari stanno consegnando delle bombe chimiche ma lo fanno con grazia.
Alcune di loro, probabilmente la maggior parte, si chiamano Grazia, Graziella e mi fermo qui.
Il tono della voce è vellutato e fluido, prima leggi il labbiale e poi senti il suono della voce, come fosse un'opzione. Ti senti solo un essere umano capitato dentro un'astronave aliena "citropan, zitloflubix, vetaflep, todibacina, gardenal, gandalfan, frodomuxina fosfato".

Altre galassie, pianeti lontani. E tu ti fidi, ti fidi perché credi in altre forme di vita intelligenti,
le farmaciste.